LUCHO AUTOGRAFO
Igual los días pasan
mudos sonrientes
con el niño que cuenta con sus dedos sin número
los años de su mano.
Porque el tiempo no tiene solución,
es una resta que suma
hacia el lado blanco de las horas
allí donde la nieve sobrevivió al verano
y tiene una cumbre
o un exilio secreto en el arroyo.
Luis Figueroa - Los Secretos
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